Es war einer dieser typisch grauen und kalten Hamburger Morgen, die es einem schwer machen, das warme Bett zu verlassen. Nicht dass ich besonders erpicht darauf wäre, aufzustehen, aber heute war es besonders zäh. Die Elbbrücken waren von Nebelschwaden umhüllt, die Alster lag still, und die Möwen schrien laut in der Ferne. Ich stand an der Kante der Plattform im siebten Stock unseres Büros mit Blick über die Stadt, meinen Kaffeebecher in der Hand und Roy neben mir, wie immer spät. "Roy, glaubst du, heute wird einer dieser ruhigen Tage?", fragte ich und nippte an meinem viel zu heißen Espresso. "Klar, Uwe," sagte er und grinste breit, "wie jeder verdammte Tag im November." Roy Müller, mein Kollege und Partner in der Mordkommission, war ein Mensch, der selten an Emotionen sparte. Mit seinem wilden Haarschopf und der unfehlbaren guten Laune passte der Vergleich zu einem Irish Terrier ganz gut. Nur seine nachdenklichen Augen verrieten manchmal, dass dort drinnen vor sich ging.