Savary vomissait. Quelqu'un lui tenait la tête pour qu'il le fasse ailleurs que sur lui. II était malade. Une agonie de nausées dans une odeur pire que dégueulasse. Une voix dit "Chloroforme". Une autre "que cela irait mieux maintenant." C'était vrai. A présent, il savait qui il était : un couillon qui venait de se faire chourer vingt barres qui appartenaient à une autre.