Que vais-je faire de vous ? disait la voix que Gribovitch n'entendait plus. Devant lui le visage devenait gros comme un ballon, gros comme une lune rose. C'était tout à fait ridicule. Ce qui avait été le Gribovitch sensé s'effilochait. Celui qui restait, le Gribovitch au cerveau de serpent, se leva, prit appui sur le bureau et écrasa son poing sur la lune rose. Il en jaillit comme une éclaboussure et il n'y eut plus de Gribovitch. C'était peut-être ça, la mort. Quand on n'était plus nulle part.