Nous venions de rentrer de vacances en famille, l’été se prolongeait. Mon épouse finissait de ranger les derniers bagages ; je passais la tondeuse. La routine du français moyen, en quelque sorte. Tout à coup, j’aperçus mon épouse sur la terrasse mimer que l’appel était pour moi. La voix n’était pas étrangère, les intonations surtout. J’hésitais à croire à cet appel : celui du grand amour qui n’avait pas fleuri, de la fille, avec qui j’avais rompu, en bonne intelligence, sans nous fâcher, juste en nous éloignant.