Nous étions un vingt mars, et c’était le matin. J’avais rêvé, la nuit, de fleurs et de jardin. De doux pensers d’amour, de gaîté, d’espérance : Les jours d’ennui, de deuil et de longue souffrance Etaient relegués loin avec le sombre hiver. Tout me semblait revivre et tout se raviver Sous un charme nouveau. Franchissant de ma chambre Le seuil, je respirai tout comme une odeur d’ambre. Un enfant blond et rose, un charmant chérubin. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.