PUISQUE c’est du Nord aujourd’hui Que nous vient, dit-on, la lumière, Sans plus tarder volons vers lui Et que l’ombre reste en arrière ! Volons sans fatigue et sans peur Sur les ailes de la vapeur. De Paris à Berlin la route Se fait ainsi, sans qu’on s’en doute, — Pour ceux qu’un robuste sommeil Ne dépose au but qu’au réveil. O progrès divinisant l’homme ! Oui, de Paris Monsieur Prudhomme Peut partir commençant un somme Et ne se réveiller qu’à Rome ! Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.